E’ matrimoni racuntaè da un maroid
Al vlì savòi sèl ch’l’è e’ matrimoni? Dem un mumòint,
ste da santoi e tnòival ben inamòint.
Dòunca, e’ pròim an che t ci spusaè
t’an fe che cargaè.
T ci sempra a caval che gnenca t pes,
e dè e nòta ste pansir l’è fes.
Ta la cev pròima ‘d magné, dòp magné, quant ch’la spaza,
intaènt ch’la laèva i piat, ch’la fa la spoia o ch’la stend i pan sla teraza;
tot i pòst i va ben e i t fa efèt:
sla tèvla, sò mal scaèli, 't la capana, sòta e’ lèt,
insòma l’è tot un ciavadez, sòira e matòina,
e senza ch’ui voja mai una mèza parulòina.
Me sgònd an t’ai de ‘d dròinta a la granda
e ta la cev ancòura a tota randa,
però t’ai chin doi dal parulini dòulzi, mo e’ giost,
acsè, propi s’t vu ch’ui sipa un po’ piò gost.
Me terz an us cmòinza a calaè: una sòira sè e ona na,
e dal volti ènca dò na, mo t’an gn’a bed, tanemodi ta ne sa.
Pu e ven i fiul ch’i t met a tèra,
e da adès in avaènti l’è tot una calaèra,
una sòira un s’pò parchè e’ burdèl l’à maèl ‘d paènza,
un’ènta un ciapa sòn e u t ven se’ stòngh a faè la daènza,
un’ènta ancòura l’insogna maèl
e e vò vnoi 't e’ mèz sinò e pienz cmè un vidèl.
Sta pu sicheur che tot al volti che t ste par muntaè sò,
u j è un cieul ch’u te ven a mandè zò,
e par cla sòira metti pu e’ cor in paèsa,
ta t pu ziré da cl’èlt caènt e fisè i meur dla caèsa.
E piò us va avènti e piò la s’fa griva la quis-ciòun,
e ta ni fe gnenca piò caès me’ calòun,
t’aroiv a faèn ona e sabat sòira s’la t va ben,
ch’la n’epa maèl ‘d tèsta o ‘d scòina o tut deu insen.
Quèli che t fe 't una stmaèna t’an li còunt piò,
diogrèzia t pòsa cuntaè quèli d’un mòis snò.
E pu t cal ancòura e u t na vaènza pochi dal sòiri boni 't e’ tu calandaèri:
al fèsti gròsi, i cumplean, la vitoria mal vutaziòun, un aniversaèri.
E pu e va a finoi che ta t scurd dl’eutma volta,
ènca parchè u t paròiva ‘d ciavé s’una morta.
E ta t truv 't e’ lèt a ciacaraè dl’armaèri ch’la i teral ch'i se magna
e che screca tot la nòta s'un casòin ch’u t paèr d’ès 't e’ mèz dla campagna.
De’ caèn d’j avsòin ch’e baia ma tot quei ch’i pasa ma la straèda
e che par faèl smet ui vreb una pulpèta invalnaèda.
At ch’a gl’j us-ciazi de’ pien ‘d ciòura che da quand ch’j è vnu a staè lè,
in gn’a la fa a durmoi e tot al matòini al zòincv is met a spazaè,
e i spòsta al scarani e i toira sò la seranda,
e ch’un s’j ataca gnenca eun ‘d tot chi culp ch’u si manda.
Eus pasa la nòta acsè, senza piò nisona maloizia,
cvatar ciacri pròima d’indurmantaès in bona amicioizia,
e pu e basta, cara i mi burdel,
parchè u s’è dvent propi cmè du fradel.
Il matrimonio raccontato da un marito
Volete sapere cos’è il matrimonio? Datemi un momento,
state a sentire e tenetevelo bene in mente.
Dunque, il primo anno che ti sei voluto sposare
non fai altro che scopare.
Sei sempre a cavallo che neanche vai a orinare al cesso,
e giorno e notte l’unico pensiero è il sesso.
La scopi prima di mangiare, dopo mangiato, quanto spazza,
intanto che lava i piatti, che fa la sfoglia o che stende i panni sulla terrazza;
ogni posto va bene e ti fa effetto:
sulla tavola, su per le scale, nella capanna, sotto il letto,
insomma è tutto uno scopare dalla sera alla mattina,
e senza che ci voglia una mezza parolina.
Nel secondo anno ci dai dentro ancora alla grande
e la scopi ancora a tutta randa,
però le devi dire delle paroline dolci, ma il giusto,
così, proprio se vuoi che ci sia un po' più gusto.
Al terzo anno si comincia a calare: una sera sì e una no,
e delle volte anche due no, ma non ci fai caso, tanto ne hai a sufficienza, ohibò!
Poi vengono i figli che ti mettono al palo,
e da adesso in poi è tutto un calo,
una sera non si può perché il bambino ha mal di pancia in sostanza,
un’altra non prende sonno e sullo stomaco ti viene a fare la danza,
un’altra ancora sogna male il monello
e vuol venire nel mezzo sennò piange come un vitello.
Sta pur certo che tutte le volte che stai per montare su,
c’è un singhiozzo che te lo viene a mandare giù,
e per quella sera mettiti pure il cuore in pace,
e ti puoi girare dall’altra parte a fissare i muri della casa anche se dispiace.
E più si va avanti e più pesante si fa la questione,
e non fai neanche più caso alla diminuzione,
arrivi a farne una il sabato sera se ti va bene,
che non abbia mal di testa o di schiena o tutte e due insieme.
Quelle che fai in una settimana non le conti più,
grazie a dio che tu possa contare solo quelle di un mese o supergiù.
E poi cali ancora e te ne rimangono poche di sere buone nel tuo calendario:
le feste grosse, i compleanni, la vittoria alle votazioni, un anniversario.
E poi va a finire che ti scordi dell’ultima volta,
anche perché ti pareva di scopare con una morta.
E ti trovi nel letto a dire dell’armadio che i tarli se lo mangiano come una lasagna
e che cigola e fa casino tutta la notte che ti pare d’essere in mezzo alla campagna,
del cane dei vicini che abbaia a tutti quelli che passano per la strada asfaltata
e che per farlo smettere ci vorrebbe una polpetta avvelenata,
di quei disgraziati del piano di sopra che da quando sono venuti lì ad abitare,
non riescono a dormire e tutte le mattine alle cinque si mettono a spazzare,
e spostano le sedie e tirano su la serranda,
e che non si attacca loro neanche uno di tutti i colpi che gli si manda.
E si passa la notte così, senza più nessuna malizia,
quattro chiacchiere prima di addormentarsi in buona amicizia,
e poi basta, cari i miei giovincelli,
perché si è diventati proprio come due fratelli.
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