Tra le tante belle poesie che in nostro Giovanni Pascoli ci ha lasciato quella che pubblichiamo oggi racconta la partenza per Cesena col calesse del babbo Ruggero Pascoli, in quella tragica mattina del X Agosto 1867.
Nella poesia la moglie e le bimbe, hanno come un presagio di quello che accadrà.
Questi alcuni dialoghi e brevi stralci della poesia:
La moglie “Ti verremo incontro a San Mauro. Io sarò sotto la croce*. Poi tu ci vedrai passando“, “Io vi vedrò”
(*chi sa dov’era la croce a San Mauro)
Margherita la sorella grande “Babbo… “, “Che hai?”, “Ho, che leggemmo nel giornale che c’è gente che uccide per le strade”
Il babbo e la più piccina “Non vuoi che vada”, “No”, “Perché non vuoi? Ti porto tante belle cose”, “No! no!”, gli mise l’altro braccio ad un ginocchio: “No! no! papà! no! no! papà! no! no!”
Povera bimba non avea compiuti due anni, e ancor dormiva nella culla.
Sapea di latte il suo gran pianto lungo: assomigliava ad un vagir notturno.
Mio padre disse: ”Non partirò più”
E mio padre baciò la creatura e le disse “non vado: entro; mi muto, e sto con te. Perché tu sia sicura, prendi la canna”. Rabbrividì tutta essa, come un uccello quando arruffa le piume.
Ed aspettò. Aspetta ancora. Il babbo non tornò più. Non si rivide a casa.
Ma una lagrima ancora scorre a te, di quelle, e il labbro balbetta ancora,
sì: Papà! Papà!
Mauro Rossi e Giuseppe Casadei.
Un ricordo
di Giovanni Pascoli
intorno alle grondaie della Torre,
ai rondinotti nuovi. Era d'agosto.
Avanti la rimessa era già pronto
il calessino. La cavalla storna
calava giù, seccata dalle mosche,
l'un dopo l'altro tutti quattro i tonfi
dell'unghie su le selci della corte.
Era un dolce mattino, era un bel giorno:
di San Lorenzo. Il babbo disse: «Io vo».
Esse là nella paglia erano in cova.
Tra quel hu hu, mia madre disse: «Torna
prestino». «Sai che volerò!» «Non correr
tanto: la tua stornella è appena doma».
«Eh! mi vuol bene!» "Addio». «Addio». «Vai solo?
non prendi Jên?» «Aspetto quel signore
da Roma...» «E` vero. Ti verremo incontro
a San Mauro. Io sarò sotto la Croce. Poi
Tu ci vedrai passando». «Io vi vedrò».
di sedici anni, disse adagio: "Babbo..."
«Che hai?» «Ho, che leggemmo nel giornale
che c'è gente che uccide per le strade...»
Chinò mio padre tentennando il capo
con un sorriso verso lei. Mia madre
la guardò coi suoi cari occhi di mamma,
come dicendo: A cosa puoi pensare!
E le rondini andavano e tornavano,
ai nidi, piene di felicità.
che l'ammusò con cenno familiare.
Riguardò le tirelle e il sottopancia,
e raccolte le briglie, calmo e grave,
si volse ancora a dire: "Addio!" Mia madre
s'appressò con le due bimbe per mano:
la più piccina a lui toccò la mazza.
Egli teneva il piede sul montante.
E in un gruppo le tortori tubarono,
e si sentì: "Papà! Papà! Papà!"
poco, la canna come in un vignuolo,
come v'avesse cominciato il nodo
un vilucchino od una passiflora.
Sì: era presa in una mano molle,
manina ancora nuova, così nuova
che tutto ancora non chiudeva a modo.
Era la bimba che vi avea ravvolte,
come poteva, le sue dita rosa,
e che gemeva: "No! no! no! no! no!"
col suo gran pianto ch'era di già roco;
e la baciò, la ribaciò negli occhi
zuppi di già per non so che martoro.
"Non vuoi che vada?" "No!" "Perché non vuoi?"
"No! no!" "Ti porto tante belle cose!"
"No! no!" La pose in terra: essa di nuovo
stese alla canna le sue dita rosa,
gli mise l'altro braccio ad un ginocchio:
"No! no! papà! no! no! papà! no! no!"
nel tranquillo mattino tutto luce.
Più non raspava i ciottoli con l'unghia
la cavalla, e volgea la testa smunta
alla bimba. E le tortori, hu, hu!
Povera bimba! non avea compiuti
due anni, e ancor dormiva nella culla.
Sapea di latte il suo gran pianto lungo:
assomigliava ad un vagir notturno.
Mio padre disse: "Non partirò più".
la cavalla, aspettando ad un altro uscio.
Lontanò essa con un ringhio acuto.
E mio padre baciò la creatura,
e le disse: "Non vado: entro; mi muto,
e sto con te. Perché tu sia sicura,
prendi la canna". Rabbrividì tutta
essa, come un uccello quando arruffa
le piume; le spianò; poi con le due
braccia abbracciò la canna di bambù.
non tornò più. Non si rivide a casa.
Lo portarono a sera in camposanto,
lo stesero in un tavolo di marmo,
dissero, oh! sì! dissero ch'era sano,
e che avrebbe vissuto anche molti anni.
Ma uno squarcio aveva egli nel capo,
ma piena del suo sangue era una mano.
Maria! Maria! quel pegno di tuo padre,
ciò che di lui rimase, ove sarà?
che tu lo tenga ancora fra le braccia.
Così mi pare a volte, che ti guardo
e tu non vedi, ché tu stai pregando.
Tieni le braccia in croce, un poco lasse;
e tieni ancora gli occhi fissi in alto.
Stai come quando ti lasciò tuo padre;
sicura, come allora. Ma una lagrima
ancora scorre a te, di quelle, e il labbro
balbetta ancora, sì: Papà! Papà!
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